Utopia

Empecé a escribir este texto en un día gris, lluvioso, en el que al salir a la calle escuché quejas varias sobre el clima. Reanudo la escritura días después, con un sol radiante, mientras sigo reflexionando sobre la queja continua. Concedo el alivio de la queja a los jóvenes, mas no a los que ya dejamos atrás los ¿mejores años de nuestra vida?.  Se llega a cierta edad en que dedicando un tiempo a reflexionar y analizar, se relativiza la cotidianidad en función de las vicisitudes dando a las cosas su justo valor, a veces ninguno, y dedicando el esfuerzo y las horas a lo que realmente vale la pena sea por obligación o por devoción. En cuanto a los jóvenes, eso es harina de otro costal. Afortunadamente, la mayoría de ellos aún no ha perdido nada importante, sustentando por ello el valor de su queja en una balanza cuyo fiel se inclina hacia el platillo del "yo y mi circunstancia". El egoísmo de la juventud no lo veo en modo alguno igual al que forma parte de la perso

Hace tiempo que no escribo un texto de cariz crítico hacia algún aspecto social; últimamente me he sentido más motivada a redactar textos de corte introspectivo. Dicho lo anterior,  no por ello he dejado de informarme de cuanto acontece cada día en este país. Y aun haciendo constar mi hartazgo político ante los desmanes perpetrados por sus "señorías" a lo largo y ancho de España, me considero obligada a saber sobre ello para después poder opinar. No hay día en que, causado por una nueva tropelía política leída, escuchada o comentada con otras personas, no haya acabado elaborando un texto en mi cabeza en el que expresar la profunda repugnancia ante tamaña desfachatez y mi incredulidad por la casi nula movilización social. Esta mañana he leído un par de noticias que paso a relatarles: - "Es una cosa súper cómoda, tranquila, que te permite hacer lo que te salga de la                 polla" . Son palabras textuales del Sr.  Miguel Zerolo,  senador por  Coali

Por mucha psicología que le pongas a la vida  ésta siempre te sorprende. La lección mejor aprendida es aquella que te permite vivir cada día con el corazón abierto, dejándote querer y expresando lo que se siente de veras, aunque a veces duela. Hace falta el transcurso de los años para poder despojarte del disfraz de la vergüenza, de la frialdad de la apariencia para dejarte mostrar como eres. Nunca sabes cual será la espoleta que encienda el corazón, la necesidad de dar las gracias por insuflar un sentimiento a veces de felicidad y otras de nostalgia o profunda tristeza, que transforma un día aparentemente anodino; que te hace ser consciente de que contamos todos o no cuenta ninguno; que siempre han estado ahí, sin hacerse ver, mientras tienden la mano que agarrarás cual asidero vital para seguir adelante. Son pocos o muchos, no importa, pero son. No son esas personas con las que afortunadamente compartes tu vida, aquellos a quienes abrazas cada día y a los que nunca t

"Desvirtuamos la infancia insertando a los niños en nuestra sociedad enferma de la cual somos esclavos. Deberíamos escucharles y construir la convivencia desde la ética y los valores humanos, echando al suelo los falsos ídolos que nos encadenan a necesidades que no son tales, en beneficio de unos pocos." Escribí estas líneas como comentario a una entrevista con el artista checo Jan Svankmajer donde hablaba del proceso creativo basado sobretodo en la imaginación, el mayor bagaje de la infancia que desafortunadamente vamos soterrando conforme crecemos adaptando arquetipos y conveniencias hasta que apenas somos conscientes de ello. Olvidamos que hubo una vez en que imaginábamos, soñábamos mundos imposibles mas no para nosotros. Nos sentíamos ligeros como plumas y capaces de tocar el cielo con las manos. Éramos libres. El niño nace libre y por ende exigente, egoísta y cruel. Pero no debemos dar a estos atributos el mismo significado que tienen cuando los aplicamos

Bé doncs, fins aquí hem arribat. Ha estat una bona experiència vital, única i sens dubte ben vívida. La nostra compenetració era perfecta. La confiança d’una envers l’altra era total. Ens ho hem treballat. A força d’anys, basada en l’estimació i el respecte, hem construït una relació forta que ens ha ajudat ha superar proves molt dures. De ser mare i filla vàrem passar a ser amigues. No sempre d’acord però sí escoltant i intentant entendre el punt de vista de l’altra. I cada cop més companyes, disposades recórrer juntes bona part del camí que ens restava. Hem rigut molt. Recordo els viatges de vacances, alegres i despreocupats, on ens fèiem uns tips de riure. Configuràvem una força comuna, de vegades mig en broma, defensant-nos i fen valdre la nostra condició de dones i, quan calia de forma seriosa mostrant-nos fortes i valentes. Hem patit juntes. Moltes vegades en silenci. Ni a tu ni a mi ens ha agradat mai fer-nos veure massa. Ens enteníem amb la mirada i no ens calia més q

Ha pasado más de un año desde que empece este blog. El primer escrito fue fruto del enésimo enfado ante la gestión política que sufrimos. Siguieron diversos temas, algunos de opinión y otros de corte más intimista. Tuve momentos más prolíficos seguidos de tiempos en que escribí menos, sea porque estuve más ocupada y también porque no sentía la pulsión necesaria para coger lápiz y papel. Ya sé que el oficio de escribir requiere voluntad y constancia aunque muchas veces éstas las empleaba en llevar mi día a día. En un año pasan muchas cosas. La mayor parte de nuestros días se llenan de pequeñas cosas que conforman nuestro devenir cotidiano, inmerso a su vez en el devenir de nuestro barrio, nuestra ciudad, nuestro país...en perfectos círculos concéntricos en cuyas órbitas nuestra capacidad de decisión se diluye de forma progresiva en el ámbito cada vez mayor de dichos círculos. Pienso que lo realmente importante es lo que nos atañe de forma más cercana, esos minúsculos actos que com

Lluna plena, lluna nova... i qué més dona? Sempre és la mateixa la que ens envolta i veu passar la nostra vida que riu i plora. Aquesta vida nostra és tan curta! Se'ns fa llarga quan s'espera i s'enyora més tard, quan es té alguna cosa. Ens creiem força importants sota l'influx de la lluna i els nostres actes van creixent als ulls de la gent, de cop i volta. Però allà dalt la lluna, blanca i armoniosa, ens cuida i ens vetlla tota la nit, esperant com jo espero trobar un sentit... a tot el que ella envolta.                                     Quan la lluna ha sortit aquesta nit, quart creixent, ha nascut un nen, que tant sols plora. I la mare riu, cantant-li una cançó per fer nones. Passat el temps la lluna creix, ja és lluna plena. El nen també ha crescut i camina de la maneta. Es fa cada cop més gran, deixa la mare enrera. Quan la lluna torna a canviar, quart menguant, el nen és un home. Ja fa temps que falta

En la orilla solitaria de un inmenso mar encontraré el remanso para mi alma inquieta y dubitativa. Desnuda de artificios me reconoceré y confesaré ante mi misma que fallé. Que hablé a deshora o callé sin más. Que no expliqué lo suficiente o dije demasiado. Que ofendí o dí pié a que me ofendieran. Que no escuché o no encontré quién me entendiera. Es ante uno mismo donde no cabe el engaño, pues no hay mentira más inútil que la dicha frente a un espejo. Fallé muchas veces buscando hacer las cosas bien pero si algo dan los años, que tantas banalidades dejan atrás, es la experiencia de lo vivido; el aprender a sentirse bien con uno mismo sin perderse en disquisiciones acerca de lo que pudo haber sido.  Se ralentiza el paso y el pensamiento, mirando hacia atrás con realismo y sin ira. Y vuelvo a adentrarme en el mar de la vida, a veces calmo y a veces proceloso, con el espíritu tranquilo y el ánimo dispuesto.  

Una mirada vale más que mil palabras, pero una sola palabra puede cambiar el sentido y la intención de una mirada. Hay palabras que se acumulan con el tiempo, los años, y se dicen cuando ya no queda tiempo para seguir reteniéndolas pero tampoco para lograr con ellas cambiar nada. Hay palabras que no se dijeron; Palabras que podían haber evitado malentendidos, lejanías no deseadas. Y hay palabras que no se podrán ya decir; que quedan en el fondo, doliendo, enseñando a expresar los sentimientos no sin vergüenza pero sí con el valor para compartirlos. Es el poder de las palabras. Una palabra enardece una multitud o acalla un gentío. A veces no se valora lo suficiente cuando se usa, a menudo de forma banal. Es paradójico que busquemos el mejor epitafio para cuando no podamos decir nada más y, a lo mejor, no hemos sabido expresar en vida aquello que hubiéramos querido decir. El uso de la palabra es mágico, peligroso, bondadoso.... Depende. La cara es el espejo del alma y las p

Un hombre delgado, mayor, con aspecto casi enfermizo habla de la desaparición del insigne escritor Gabriel García Márquez, acaecida ayer. El hombre, catedrático de la Real Academia Española, nos habla sentado en una silla situada en un jardín. Mientras escucho su voz, mis ojos se fijan en el movimiento de las hojas y las flores impelidas por la brisa primaveral que imagino fresca, anticipando el cambio de tiempo que parece se va a producir. Estoy sentada de forma indolente en la butaca, relajada, al lado del ventanal casi cerrado, recibiendo la luz del sol contra el cristal y también, por la pequeña abertura que he dejado abierta, siento esa misma brisa. La siguiente noticia nos relata el naufragio de un pesquero en la costa asturiana que ha causado la muerte de tres marineros. Nos ofrecen imágenes del pueblo costero y del mar, que aparece calmo y refleja en su superficie la luz del sol. Mi mente divaga y desconecta del noticiario; casi sin saberlo reflexiono acerca de l

Es curioso el mecanismo de la mente humana y su capacidad para anteponer los detalles al conjunto, empequeñeciendo la visión cotidiana. Supongo que se trata de un mero método de supervivencia; Centrarnos en nuestro transcurrir diario sin fijarnos más allá del entorno inmediato.  Y está bien. Es la forma en que se preserva nuestra posición vital, nuestro lugar en el mundo que nos ha tocado en suerte. Y en base a ello nos quejamos más que gozamos de horarios, actitudes, tonos y respuestas de nuestros congéneres, cayendo en la dictadura del "yo" (yo necesito, yo debo, yo tengo que, yo creo).  Es la cultura del "trepa", del "aquí vale todo" y del "pues yo más". Llegados a este punto cualquiera de ustedes me dirá que sí, que de acuerdo, que lo que yo diga, pero que tal vez no soy yo quien madruga para trabajar toda la jornada por un paupérrimo sueldo que apenas da para pagar hipotecas, colegios y demás ataduras del sistema que entre todos c

He vuelto Y sí, he tardado. O no. Depende.  Tal vez algunos me han buscado; De éstos, unos me habrán echado en falta y a otros les habrá dado igual. Alguien se habrá marchado para no volver. Bien, pues también le convoco. Sí, he vuelto. ¿Y mientras?. Digamos que he vivido. No he viajado. No he escrito un libro. No he tenido más hijos. Y sí, he plantado un árbol. A pesar de todo lo que no he hecho, he ocupado mi tiempo con las pequeñas y cotidianas experiencias que conforman mi cotidianidad. He comido, he cocinado, he dormido y he paseado. He leído mucho, he visto alguna película, he estudiado con mis hijos, he reñido, he discutido, he cantado, he reído y siempre, siempre he amado. He ido al gimnasio, he pasado unas vacaciones navideñas, he adornado, he quitado los adornos. He vuelto a la rutina y he pensado, reflexionado. He hilvanado mil y una historias, temas que han rondado mis quehaceres y que en mi mente se componían en renglones bien escritos. Algunas veces